Roma, noviembre
Hace pocas semanas se realizó en Ginebra el Concurso
Internacional de Ejecución Musical. En su género, ése es el más importante
certamen del mundo. A la competencia del canto lírico enviaron sus
representantes casi todos los países de la tierra: 153 concursantes, de ambos
lados de la cortina de hierro. Veinte de ellos clasificaron en la selección
final, frente a un jurado compuesto por cinco expertos internacionales. Y entre
los veinte finalistas estaba representada solamente una nación en Suramérica:
la extensa, legendaria y deshabitada república de Colombia. En la eliminatoria
final, el representante de esa república ocupó el octavo puesto, por su cuenta
y riesgo. Porque el caso es que Colombia no sabía que estaba representada en
Ginebra.
El hombre que cometió el abuso de representar a su país sin
permiso de nadie, de glorificarlo frente a casi todos los países de la tierra y
de gastarse en la empresa su propio dinero porque el ministerio de educación no
tenía ni un centavo, se llama Rafael Ribero Silva y nació en San Gil,
Santander, hace veintiocho años. Este tenor, a quien en adelante llamaré
confianzudamente “Rafael”, porque sé que él no se pondrá bravo, es un hombre
serio, y además de serio, soltero. Desde
hace seis meses se dejó crecer la barba, pero no para despistar a la policía,
sino porque hace un año y medio se le cayeron las barbas postizas cuando
interpretaba La Bohème.
Un tenor a domicilio
El triunfo de Ginebra, que fue un
triunfo para Colombia, no fue, sin embargo, un triunfo en la carrera de Rafael.
Fue un accidente, porque su maestro de canto lírico de Italia esperaba que
ocupara el primer puesto.
Pero Rafael no se ha
descorazonado. Lo pueden asegurar todos los habitantes del moderno barrio de
Parioli, en Roma, que hace seis años no usan despertador. A las siete en punto,
Rafael se levanta a hacer sus ejercicios de canto. Las notas se rompen como
piedras contra los cristales de las ventanas y los vecinos saben entonces que
es hora de levantarse. En otra parte se habría constituido una asociación de
vecinos para tirar al tenor por la ventana. Pero en eso se diferencia Roma de
las otras ciudades del mundo. Más que un teléfono blanco o un automóvil último
modelo, para los romanos es un lujo tener un tenor de carne y hueso como un
servicio a domicilio.
Defecto de familia
La costumbre de despertar vecinos
no empezó con Rafael, el penúltimo de los cinco hijos de Rafael Ribero Barrera
y doña Eva Silva de Ribero. Es un defecto de familia. A don Fabián Ribero, un
tío suyo, lo asesinaron en San Gil, porque estaba muy cansado y no quiso cantar
una serenata. Su padre, en cambio, no se cansaba nunca de cantar. Dicen que
cuando cantaba bambucos y pasillos, acompañándose con el tiple en El
Gallineral, despertaba con su voz a los que dormían en la plaza de San Gil, a
un kilómetro de distancia. Don Rafael podía cantar toda la noche y a las seis
de la mañana llegaba a la casa, se cambiaba de ropa y se iba a cantar a la
iglesia.
En las fiestas familiares, el
cuadro era completo. Entonces la acompañaba al piano doña Eva, su esposa, que
además tenía la afición del teatro y la demostraba montando piezas sencillas en
las funciones de beneficencia. Una de las actrices preferidas para ingenuos
papeles infantiles era la graciosa y despierta Esperanza Gallón, la actual reina
de la belleza de Colombia. De manera que Rafael encontró el ejemplo en su casa.
En su padre, en su madre y el viejo y polvoriento gramófono de cilindro, donde
aprendió la primera canción: La hija del
penal. Era un tango triste, que las visitas tenían que tragarse a viva
fuerza, embadurnado con dulce de guayaba.
Por qué no se caen
los puentes
Cuando tenía diez años, Rafael
vio un hombre que tocaba la flauta en un matrimonio. Cuando tenía veinte, lo
mandaron a estudiar ingeniería a la Escuela de Minas de Medellín. Los dioses
tutelares de la república, de que hablaba el doctor Alfonso López en sus
discursos, dispusieron que ocurriera entonces una casualidad: Rafael volvió a
encontrarse con el hombre que tocaba la flauta en los matrimonios. El hombre se
llamaba Gil Díaz y es ése un nombre que debe recordarse con gratitud, porque a
él se debe que no se estén cayendo los puentes en Colombia. De tanto
trasnocharse los sábados y domingos con Gil Díaz, entonces director de la
orquesta de La Voz de Antioquia, Rafael fue reprobado en la Escuela de Minas.
“Este niño es un caso perdido”,
dijeron en su casa cuando regresó a Bucaramanga con una sola nota buena: la más
alta nota de Granada, la conocida
canción de Agustín Lara. Entonces don Alfonso Silva Silva, encargado de
resolver el problema, decidió que el muchacho fuera contabilista. “Me
perseguían los números”, dice Rafael, sin doble sentido, cuando se acuerda de
aquella época sin perspectivas. Pero la contabilidad duró menos que la
ingeniería.
Desesperado, don Alfonso Silva
Silva mandó el sobrino donde el maestro Manuel Grajales, para que éste le
demostrara que no servía para el canto. Pero el maestro Grajales disparó por la
culata: opinó que Rafael debía ser mandado urgentemente a Milán, a que se
educara la voz, pues tenía “el ciento por ciento de probabilidades de hacer una
carrera brillante”. Frente a un diagnostico tan alarmante, no quedó más
remedio: metieron a Rafael en un avión para que se fuera directamente a Milán.
De eso hace seis años y todavía no ha llegado.
Cuento chino
“Me quedé en Roma, porque en el
avión viajé con un árabe vestido de árabe”, dice Rafael, que siempre está
buscando una manera de justificar su vieja costumbre de hacer lo que le da la
gana. Y para justificarlo recurre a los argumentos más arbitrarios, como ese
del árabe vestido de árabe, o del chino vestido de chino, con que viajó a
Sassari, donde triunfó por primera vez; o el del escocés vestido de escocés,
que encontró en el compartimiento del tren hace tres semanas, cuando iba para
Ginebra.
Pero la verdad es que Rafael se
quedó en Roma porque supo que aquí vive el mejor maestro de canto de Italia: el
commendatore, conde Carlo Calcagni. Cuarenta y ocho horas después de llegar a
Roma, Rafael fue donde el conde, y el conde le dio inmediatamente la lección
más importante de su vida: le dijo que no sabía cantar, que la voz no le servía
y que no podía admitirlo, porque no quería robarle la plata.
Pero Rafael insistió, y el conde
resolvió admitirlo, “para ver si se puede hacer algo”. “Es la única
equivocación que he tenido en mi vida”, dice ahora la anciana esposa del conde,
condesa Beatrice Calcagni Soldini, confesando que fue ella, con su larga
experiencia de soprano y de maestra, quien desahució a Rafael hace seis años.
El ejemplo del gallo
Pero quienes conocen a Rafael,
quienes han seguido de cerca sus estudios piensan que el conde tenía razón. El
suyo es un triunfo de la disciplina, del estudio metódico e infatigable de la
vocación y de esa terquedad de santandereano cimarrón que no ha sido
quebrantada por su larga permanencia en Europa. Durante seis años, Rafael se ha
hecho a sí mismo, todos los días a las siete de la mañana, despertando a los
vecinos. Le ha torcido el cuello a su instinto de alegre tocador de tiple, de
intemperante serenatero, y ha aprendido a acostarse a las once de la noche,
cuando no va a la ópera, ya sea a un palco o al escenario. Pero, para ser
justos, Rafael le atribuye sus triunfos a otra cosa: al agua de manzanas, que
bebe casi supersticiosamente antes de cantar. En Ginebra, cuando salió al
escenario en la noche decisiva, Rafael sabía ya que no obtendría el primer
puesto: en vez de agua de manzanas, le prepararon por un error de traducción,
una taza de agua de duraznos.
Adivina, adivinador
En la actualidad, Rafael puede
cantar, en cualquier momento, un programa de diez óperas, que conoce a fondo.
Técnicamente sus estudios de canto han terminado, pero sigue visitando dos
veces por semana a su maestro, con quien discute algunos problemas de matices.
Sus estudios son ahora de otra índole: perfeccionamiento teatral, porque hace
veinte meses, cuando interpretó a Tosca, en Cerdeña, alguien que sabía de eso
le dijo que tenía dificultades para caminar en el escenario. Rafael inició el
curso inmediatamente, a pesar de que el agente de la policía que lo esperó a la
salida del teatro y le pidió el primer autógrafo de su vida, era de otro
parecer. “Lei é un cannone —le dijo el agente—. Se lo dico io che me ne entendo
molto”.
Cuando fue a Ginebra, hace tres
semanas, ya sabía caminar en el escenario. Pero eso no le sirvió de nada, ni en
favor ni en contra, porque los miembros del jurado no le vieron la cara. Ni
siquiera conocieron su nombre. En efecto, como una garantía de imparcialidad
absoluta, los concursantes son identificados con un número (Rafael fue el 120)
y los miembros del jurado los escuchan detrás de un cancel. Cualquier sonido
extraño emitido por un concursante y que pueda considerarse como una clave
identificadora, lo inhabilita para continuar la competencia. Rafael, para cantar con más comodidad y
descargar el sistema nervioso, se presentó siempre en mangas de camisa. Pero
muchos se presentaron de frac, a pesar de que estaban seguros de que nadie los
estaba viendo. Era cuestión de principios
¿Qué es lo
importante?
La primera vez que Rafael cantó
en público, profesionalmente, estuvo a punto de dar al traste con su carrera.
Tenía que interpretar a Rodolfo, en La
Bohème, y en el momento de vestirse en el camerino descubrió que había
olvidado la camisa. En diez minutos, a bordo de un viejo automóvil a través del
enloquecido tránsito de Roma, se trasladó desde el Teatro dei Satiri al barrio
Parioli, y alcanzó a estar a tiempo en escena sin que el director de la
compañía se diera cuenta del incidente, y sin que el director del tránsito
romano se diera cuenta de que se había saltado dos semáforos en rojo. Su
actuación en esa noche le valió el primer contrato: con la compañía de ópera Città di Roma, en la cual interpretó
a Pinkerton, de Madame Butterfly. Posteriormente
fue intérprete de Lucía, de Donizetti, en el Instituto de Cultura Hispánica, en
el Teatro Calderón y en Radio Nacional, de Madrid. Ha dado conciertos de música
clásica, de cámara y de concierto en el Victoria
Hall, de Ginebra y en Estrasburgo.
“No tiene nada de raro que, por
añadidura, el arte me resulte un buen negocio”, dice Rafael, haciendo cuentas.
Y eso debe ser para él, en realidad, una sorpresa, pues es un hombre un poco
despistado en el mecanismo de la vida práctica. Cree en el arte por el arte y
en el efecto que puede causar en una mujer
un ramo de quince rosas. Quienes lo conocemos un poco, sabemos que llegará
quizá hasta donde él mismo no se lo imagina. Y sabemos que siempre saldrá de
los apuros más dramáticos repitiendo una frase que aprendió en San Gil, que no
ha olvidado nunca, y que es la llave maestra que le ha abierto muchas puertas.
Cuando otro hombre de voluntad menos firme se hubiera derrumbado, Rafael ha
empujado hacia adelante, apretando los puños y diciendo esa frase: “Lo
importante es no atortolarse”.
